القصة كاملة
لم يمضِ سوى أسبوع واحد منذ أن تزوج ابني كارلو من لارا.
منذ فجرها الأول تحت سقفنا، كانت تحمل نفسها كما يجب أن تكون عليه الكنة المثالية: هادئة، متواضعة، لطيفة مع الجميع في منزلنا في تاغايتاي.
لقد أسرتني أخلاقها إلى درجة أنني كنت أتباهى أمام الجيران عبر السور:
“لم نكن لنطلب أكثر من ذلك. كنتنا مؤدبة، مهذبة، وتعرف كيف تتصرّف.”
لكن بعد أيام قليلة من الزفاف، بدأ أمرٌ ما يثير قلقي.
كل صباح، بلا استثناء، كانت لارا تجرّد السرير حتى المرتبة — أغطية، ملاءات، وسائد — كل شيء. ثم تحمل الغسيل إلى الخارج وتنشره تحت الشمس. وأحيانًا تغيّر الملاءات مرتين في اليوم، وكأن القماش نفسه عبء على صدرها.
وعندما سألتها عن السبب، لم تجب إلا بابتسامة وديعة مدرّبة وقالت:
“أنا حساسة من الغبار يا ماما. لا أستطيع أن أنام بسلام إلا حين تكون الملاءات نظيفة تمامًا.”
لكن أحدًا في عائلتنا لم يكن يومًا حساسًا من الغبار. والملاءات كانت جديدة — باهظة الثمن، اخترناها بعناية للزفاف — وما زالت تفوح منها رائحة المتجر الطازجة.
شيء ما ظل يرفض أن يستقر في عقلي.
في صباحٍ آخر، أخبرت لارا أن لديّ بعض المشاوير إلى سوق ليْمِري وقد أتأخر قليلًا. وما إن تحركت نحو المطبخ لتُحضّر الفطور، حتى صعدت الدرج بخفة، ودخلت غرفة العروسين.
وما إن فتحت الباب حتى ضربني في وجهي عبير معدني حاد — رائحة دماء.
انقبض صدري. تقدمت نحو السرير بخطوات مثقلة بالخوف.
ومع يدي المرتجفتين، رفعت الغطاء من الجهة التي ينام عليها كارلو عادةً…
وما رأيته جعل ركبتيّ تخوناني. كدت أنهار أرضًا، لولا أني تشبثت بإطار السرير بكل ما أوتيت من قوة
كادت رُكبتي تخوناني
لقد تحوّل الفراش — الأبيض حين كان جديدًا — إلى بقع غارقة بالدم. لم يكن ذاك الأثر المعروف لدورةٍ نسائية؛ بل كان أغمق، أثقل، كأنّ الحزن نفسه قد تسلّل إلى القطن.
شعرتُ وكأن أصابعًا باردة تطبق على حلقي. فتحتُ درجًا بسرعة، فوجدت بداخله لفائف من الشاش، وزجاجة مطهّر، وفانلة مطويّة بعناية… لكن ملطّخة ببقعٍ بُنّيّة محمَرّة. أدلة مرتبة بعناية طقسٍ سري.
⸻
حقيقة “ميرا”
اندفعتُ إلى المطبخ، أمسكتُ ميرا برفق ولكن بحزم من معصمها، وسُقتها إلى الغرفة.
قلتُ بصوتٍ مرتجف:
“اشرحي لي هذا. ماذا يحدث؟ ما كل هذا الدم؟ ولماذا تُخفينه عني؟”
للحظة صمتت. ارتجفت يداها، وارتعشت شفتاها. دموع تجمّعت في عينيها، ثم بدت وكأنها تنهار للداخل، كمن يحمل سقفًا ثقيلاً بمفرده. وأخيرًا، ارتمت على كتفي وانفجرت بالبكاء.
“ناناي… باولو مصاب باللوكيميا في مرحلة متقدّمة،” همست.
“الأطباء قالوا إنه قد لا يعيش سوى بضعة أشهر. أسرعنا بالزواج… لأني لم أستطع تركه. أردتُ أن أبقى معه… مهما كان الوقت قصيرًا.”
في تلك اللحظة، شعرتُ أن كل شيء داخلي ينكسر.
ابني — الصبي المرح الذي كان يجري بقايا السمك للقط، ويمزح مع الباعة — كان يخفي هذا الوحش داخله. أخفى الحقيقة ليحميني، كما كان يُخفي جروح ركبتيه وهو صغير لأنه يعرف أني أقلق كثيرًا.
⸻
قرار الأم
لم أنم تلك الليلة. ظللتُ مستيقظة أحدّق في السقف، أستمع إلى همسات الريح البعيدة، وأصوات الترايسكل التي تخفت في الليل. تخيّلت الألم الذي كان باولو يبتلعه بصمت، معركته الخفية التي لم يَشهدها أحد. ورأيتُ ميرا بعيني قلبي، وهي تغيّر الملاءات برفق، تغسل الخوف بالصابون وضوء الشمس، وتحفظ كرامته بطيّةٍ وراء أخرى.
مع الفجر، نهضت. ربطت شعري، وذهبت مباشرةً إلى السوق. اشتريت ملاءات جديدة — قطنية بسيطة وناعمة على بشرته — وأحضرتُ مبيّضًا وأحواضًا إضافية. ساعدتُ ميرا على غسل القديمة، أيدينا تحمرّ من رغوة الصابون، وأفواهنا صامتة إلا من أنفاس متقطعة. ومنذ ذلك اليوم، صرت أستيقظ باكرًا لأكون إلى جانبهما… معها، ومعه، ومعهما معًا.
في أحد الصباحات، بينما كنّا نمدّ ملاءة نظيفة فوق الفراش، نتحرك بتناغم صامت، جذبتها إلى صدري.
“شكرًا لكِ يا ميرا،” قلت.
“لأنك أحببتِ ابني… ولأنك بقيتِ. لأنك اخترتِه، وأنتِ تعرفين أنك ستفقدينه.”
⸻
وبعد ذلك…
بعد ثلاثة أشهر، في السكون الذي يسبق الشروق، انطفأ باولو بهدوء. بلا عاصفة ولا ضجيج — مجرد زفير ناعم، انفلات بطيء. كانت ميرا إلى جواره، أصابعها متشابكة بأصابعه، تهمس: “أحبك… أحبك” مرارًا، كأن هذه الكلمات قناديل تضيء دربه. كان وجهه هادئًا، وابتسامة خفيفة تلمع على شفتيه، كأنّه وصل أخيرًا إلى شاطئٍ لا يلحقه فيه الألم.
بعد الجنازة، لم تحزم ميرا حقائبها. لم تعد إلى بيت والديها. لم تسعَ وراء حياة جديدة في مكان بعيد. بل بقيت — معي. بدأنا ندير كشك الطعام الصغير معًا، جنبًا إلى جنب وراء الطاولة. تعلمتْ أي الزبائن يحب الفلفل الإضافي، وأيّ الأعمام يفضلون رزًّا محمّر الأطراف من القدر، وأيّ الأطفال يبتسمون إن زدتَ قطعة “لومبيا” صغيرة. وفي المساء، كنّا نجلس على العتبة، نترك النهار يتنفس خارجنا.
مرت سنتان الآن. لا يزال الناس يسألونني بلطف وفضول:
“لماذا لا تزال ميرا تعيش معكِ؟”
فأبتسم. بعض الروابط تُكتب على الورق؛ وأخرى تُكتب بالدم، وبالعرق، وبليالٍ بلا نوم، وبملاءاتٍ مطوية.
“لم تكن زوجة ابني فقط،” أقول.
“لقد أصبحت ابنتي أيضًا. وسيبقى هذا بيتها إلى الأبد.
#قصص #حكايات #حكاية #اكسبلور #fypageシ #fypviral #حكمة #حكم #عبرة #قصة_وعبرة #explorepage #explorepageready
تعليقات